Está todo raro, como a punto de terminar. Sin embargo, sin cesar, los pájaros tienen hambre, las venas respiran sangre, y no piensan descansar. Cabezas frías allá afuera, y acá se entibian mercaderes. Se abren y cierran pareceres, pero jamás la lluvia es silenciosa. Solo me hacen falta cinco notas para romper estos grilletes. Si veo una hoja, la agarro, y le estampo un color vivo. Aunque en la paz esté lo mío, me imagino el agacharse, y mis órganos piden darse siempre que se escuche lo que miro. Ya no sé qué nos dijeron, si perdimos o ganamos. Los papelitos no conocen el descanso: cuatro veces se murieron, cuatro veces los vivieron. Solo la eternidad los hará pasto,