Quien piense
que vivir es solo
esto
que venga
y me lo diga de
frente
que se acerque
y me escupa sus
palabras
acerca de la
felicidad
que yo
acá
tirado
en medio de un
salón rojo
gigante
sangrando
las mastico
las trago
y las vomito
transformadas
deformadas
vueltas dolor
y contracción
del estomago
del pecho
contracción del
alma
pero siempre apretándolas
como órgano propio
órgano mío
salido por mi
boca
extirpado de mis
tejidos
que acunaron el grito
el grito mío
el grito
del polvo del que
venimos
y al que solo
volveremos
si en las grietas
de nuestras manos
corren sangres
de dicha
y de tristeza
mezcladas en una
sola
sustancia
melaza
rojiza
como este salón
al que veo desde
abajo
tirado
llorando
riendo
sabiendo
que los dolores y
los placeres
no existen
el uno sin el
otro
que estoy tirado
esperando
que me vengan a
decir
que vivir es solo
esto
solo esto
estar tirado
doliendo
gozando
y no
no
vivir es solo
esto
y también
es todo lo demás
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